“Thép gì cơ?” Giọng Lý Kiến Quốc ở đầu dây lộ rõ vẻ giật mình, nghi ngờ. “Tôi không hiểu cậu đang nói gì.”
Chu Văn Hải không buồn vạch trần sự giả vờ ngu ngơ ấy. Anh đi đến thùng giấy, cúi người, từ đáy thùng lấy ra một quyển sổ dày, bọc trong giấy bìa nâu. Anh mở ra, thổi lớp bụi trên bìa.
“Công ty Hồng Ðồ Kiến Thiết, số đơn hàng: 73024.
Mặt hàng: thép cây.
Quy cách: tiêu chuẩn quốc gia loại 2.
Hàng thực nhận: thép trôi nổi kém chất lượng.”
Mỗi lần Chu Văn Hải đọc lên một câu, nhịp thở của Lý Kiến Quốc bên kia lại gấp gáp hơn một phần.
“Người môi giới: Vương Hồng Ba.
Người ký nhận nghiệm thu: Phó phòng Lý.
Người phê duyệt cuối cùng – Tổng chỉ huy dự án: Lý Kiến Quốc.”
“Chu Văn Hải!” Lý Kiến Quốc cuối cùng đã xé bỏ lớp vỏ hiền lành, gào lên giận dữ. “Cậu rốt cuộc muốn gì?!” Giọng ông ta, chẳng khác gì Vương Hồng Ba lúc 5 giờ sáng – đầy hoảng loạn.
“Tôi không muốn gì cả.” Chu Văn Hải đáp, giọng vẫn bình thản như nước. “Tôi chỉ là một người dân đã nghỉ hưu, thích đọc báo, xem lại mấy chuyện cũ. Lý thị trưởng à, dưới con đập Giang Thành kia, là sinh mạng và tài sản của hàng triệu người dân trong thành phố. Ông ngủ có ngon không, khi biết rằng con đập đó… có thể sập bất cứ lúc nào?”
Câu nói đó như một nhát búa nặng nề, giáng thẳng vào tim Lý Kiến Quốc. Ðiện thoại chỉ còn tiếng thở dốc.
Một lúc lâu sau, ông ta mới cất giọng van vỉ: “Văn Hải, lão Chu… tôi xin cậu. Cậu cứ ra điều kiện đi. Chỉ cần tôi làm được, cái gì cũng được.”
Một vị lãnh đạo từng cao cao tại thượng, giờ đây thấp hèn như một con chó. Tôi nhìn bóng lưng thẳng tắp của chồng mình, lòng dâng trào nghìn cảm xúc. Ðây chính là thanh kiếm mà anh đã mài suốt hai mươi năm. Không rút ra thì thôi – đã rút, là chí mạng.
“Ðiều kiện của tôi rất đơn giản.” Chu Văn Hải nói. “Những chuyện ông cùng Vương Hồng Ba và bọn họ làm suốt những năm qua – từng việc một, không thiếu dòng nào, viết hết ra. Tự giác đầu thú. Ðó là con đường duy nhất của ông.”
“Cậu điên rồi!” Lý Kiến Quốc gào lên. “Làm thế chẳng khác nào tự tìm cái chết!”
“Không.” Chu Văn Hải lắc đầu, như thể ông ta đang đứng trước mặt mình. “Thành khẩn khai báo, tranh thủ khoan hồng, ông vẫn còn cơ hội giữ được cái mạng. Còn nếu ông vẫn muốn cố chống đỡ đến cùng, tôi đảm bảo, cái chết của ông sẽ còn thảm hơn Vương Hồng Ba.” Nói xong, anh dứt khoát cúp máy.
Anh cẩn thận đặt lại cuốn sổ ghi chép về lô thép vào trong thùng. Rồi quay sang tôi, nở nụ cười nhẹ nhàng. “Xong rồi. Giờ, chúng ta nên ăn sáng thôi.”
Nhưng tôi nhìn bát mì đã nguội ngắt trên bàn, chẳng còn chút cảm giác muốn ăn.
“Văn Hải… bọn họ… họ sẽ trả thù chúng ta mất.” Tôi run rẩy nói.
“Chó cùng rứt giậu. Anh biết.” Chu Văn Hải gật đầu, lấy từ túi ra một vật, đặt lên bàn. Là một chiếc bút ghi âm.
“Cuộc điện thoại vừa rồi, anh đã ghi âm toàn bộ. Chiếc bút này, cùng tất cả tài liệu trong thùng giấy, anh đã gửi nhờ một người đồng đội cũ đáng tin cậy cất giữ. Anh dặn rồi – nếu trong vòng một tuần tới, anh và em có bất kỳ chuyện gì bất thường, thì những thứ này sẽ được giao đến Viện Kiểm sát Nhân dân Tối cao.”
Tôi chết lặng. Thì ra anh đã tính sẵn cả đường lui. Ðây không phải canh bạc liều mạng, mà là một kế hoạch kín kẽ đến hoàn hảo. Mỗi mắt xích, mỗi tình huống bất ngờ, anh đều đã diễn tập trong đầu hàng nghìn lần.
“Họ không dám đâu.” Chu Văn Hải gắp cho tôi một đũa mì. “Giờ họ như kiến trên chảo nóng, còn lo thân chưa xong, lấy đâu thời gian mà trả thù? Vả lại, Vương Hồng Ba mới chỉ là khởi đầu. Cái lưới này quá lớn, dây mơ rễ má chằng chịt – chẳng bao lâu nữa, vì tự bảo vệ, bọn họ sẽ quay sang cắn xé lẫn nhau. Việc của chúng ta bây giờ, chỉ là yên ổn ngồi nhà… xem kịch.”
Anh nói bình thản như gió. Nhưng tôi biết, đạo diễn của vở đại kịch này – chính là người đàn ông đã bị tất cả, kể cả tôi, hiểu lầm suốt hai mươi năm.
Tôi cúi đầu, lặng lẽ ăn mì. Mì nguội, bết lại – nhưng trong miệng tôi, lại thấy ấm áp lạ thường.
***
Hai ngày sau đó, yên ắng đến lạ thường. Không còn cuộc gọi quấy rối nào. Tôi và Chu Văn Hải giống như bao cặp vợ chồng về hưu bình thường – sáng sớm đi dạo công viên, ban ngày cùng chăm hoa cỏ ngoài ban công.
Anh như biến thành một con người khác. Nếp nhăn nơi khóe mắt dường như giãn ra, lời nói nhiều hơn, thậm chí còn biết trêu chọc tôi. Gông xiềng đè lên anh suốt hai mươi năm – tựa như đã vỡ vụn chỉ sau một đêm.
Trên bản tin, tin tức về Vương Hồng Ba ngày càng nhiều. Từ chuyện tài sản khổng lồ không rõ nguồn gốc, đến việc lạm dụng chức quyền vì lợi ích cá nhân cho người thân. Từng tội danh, đều khớp từng chi tiết với hồ sơ trong chiếc thùng giấy nhà tôi.
Còn Tiểu Lý – “Phó phòng Lý” năm nào, người từng đắc ý ngút trời – cũng bị đình chỉ công tác để điều tra. Nghe nói lúc bị Ủy ban Kỷ luật bắt đi, hắn ta chân mềm nhũn, phải có người dìu. Chỉ là, mãi vẫn chưa thấy tin tức gì về Lý Kiến Quốc.
Tôi bắt đầu thấy lo trở lại. Lẽ nào ông ta thật sự có bản lĩnh che giấu tất cả?
Cho đến chiều ngày thứ ba. Bản tin địa phương đột ngột chen vào.
“Tin nhanh: vào lúc 10 giờ sáng nay, nguyên Phó thị trưởng Giang Thành – ông Lý Kiến Quốc – đã chủ động đến Ủy ban Kiểm tra Kỷ luật tỉnh đầu thú…”
Nhìn gương mặt tiều tụy, đầy hối hận của Lý Kiến Quốc trên màn hình TV. Tôi thở phào một hơi thật dài. Tảng đá đè nặng trong tim suốt hai mươi năm – cuối cùng cũng rơi xuống. Tôi quay đầu nhìn Chu Văn Hải.
Anh đang chăm chú dùng kéo nhỏ, tỉa đi mấy chiếc lá úa của chậu lan quân tử. Vẻ mặt chuyên tâm, thời gian như ngừng trôi. Như thể tất cả những ồn ào ngoài kia… chẳng liên quan gì đến anh.
